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Der Thron des Lichts - Auszug

Eine Publikation von Black Library

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Kapitel eins

Chozteculpo

Halt, im Namen des Imperators

Die Hand Abaddons

»Es ist arschkalt hier oben«, sagte Cheelche. Die Worte der Xenos klangen hart in Lacrantes Voxstecker, wie eine Verlängerung des kalten Winds, der auf seinem Gesicht brannte. Sie hatte recht. Es war kalt. »Ich hoffe, Rostov beeilt sich. Ich kratz in diesem Drecksklima noch ab. Ich sags dir, es fehlt nicht viel und ich bin ein Eisklumpen.«

Lacrante sah zu dem Turm hoch, der über der Felswand hinter ihm aufragte. Dort wartete Cheelche, irgendwo hinter der geometrischen Fassade, und beobachtete das Ganze durch den Sucher ihres Gewehrs. Das Mauerwerk war mit Simsen übersät, die einen guten Blick auf die Stadt boten. Ein wahrer Traum für einen Scharfschützen, wenn da nicht das Wetter wäre. Der Wind traf den Berg hart wie eine Faust und wehte nach oben in die Stadt. Er heulte durch die schmalen Straßen, fuhr eiskalt über die Steine und prickelte auf Lacrantes nackter Haut. Er konnte die Kneipe immer nur einige Minuten lang im Auge behalten, bevor er gezwungen war, Schutz in einem Türrahmen zu suchen, sich kurz zu erholen und dann wieder nach draußen zu gehen, falls er wirklich gebraucht wurde.

»Bei meinem ungelegten Laich, wie lang soll das noch dauern?«, knurrte Cheelche.

»Sie sind bestimmt bald zurück«, sagte Lacrante leise. »Es war ein guter Kontakt. Eine einfache Transaktion. Geld im Austausch für Informationen. Rein und raus, das hat Antoniato gesagt.«

»Was weißt du schon, Grünschnabel? So einfach ist es nie«, murrte sie. »Arschkalt.«

»Ich bin schon seit zwei Jahren Investigatus«, sagte Lacrante. Es nervte ihn, wenn Cheelche ihn bevormundete, und das passierte oft genug.

»Investigatus? Sag ich doch, Grünschnabel«, erwiderte Cheelche. »Und noch dazu naiv. Irgendetwas geht schief, du wirst schon sehen. Wie jedes verdammte Mal.«

Antoniato hätte sie beruhigen können. Im Gegensatz zu Lacrante konnte er mit Cheelche umgehen. Seine Zeit in Rostovs Team hatte ihn noch nicht gelehrt, wie man die griesgrämige kleine Xenos aufmunterte. Manchmal ging sie ihm auf die Nerven und nicht nur, weil man ihm beigebracht hatte, dass alle Xenos abscheulich waren.

Lacrante rieb sich übers Gesicht, lehnte sich wieder aus dem Türbogen und spähte die steile Straße hinauf. Er sah niemanden. Die Straße war unbeleuchtet, schmal, vermüllt und wenig mehr als eine Gasse mit einer Treppe. So sahen alle Straßen hier aus. Die gedrungenen Gebäude bestanden aus Steinblöcken, die in einem Muster angeordnet waren, das die Xenos von den Mönchen übernommen hatten, die auf Azazen lebten. Licht fiel aus schmalen Schlitzen, die als Fenster dienten, und zeichnete scharf abgegrenzte Schatten auf die Pflasterstraße, zwischen denen Schneeflocken tanzten. Geräusche drangen aus der Taverne, die Lacrante beobachtete, doch das brüllende Lachen und die gelegentliche Musik verloren sich im Wind und mit ihnen jegliche Wärme.

Er duckte sich wieder unter den Türsturz und seine Haut prickelte schmerzhaft. Mit jedem Atemzug stieß er eine Dampfwolke aus und verlor wertvolle Körperwärme.

Chozteculpo war eine nichtssagende Stadt auf einem nichtssagenden Berg auf einem nichtssagenden Planeten. Obwohl sich Azazen im Segmentum Solar befand, war es schon seit Jahrtausenden nicht mehr an die Hauptwarpkanäle angeschlossen und am Rand des wilden Raums nur schwer zu erreichen. Es war praktisch bedeutungslos für das Imperium und durch seine isolierte Lage von galaktischen Ereignissen unberührt geblieben.

Doch die Dinge änderten sich. Durch den Riss waren die Warprouten tiefer in unberührtes Gebiet verschoben worden und hatten die Grenze geöffnet. Jetzt lebten die Mönche auf einmal unfreiwillig Seite an Seite mit Verbrechern und Abenteurern, die ihre Welt als Zwischenstopp in unerforschte Gebiete benutzten. Obwohl der Krieg noch nicht nach Chozteculpo gekommen war, war es ein gefährliches Pflaster, besonders nach Einbruch der Dunkelheit, und nur wenige Menschen waren unterwegs.

Lacrante spähte wieder nach draußen, zitterte und biss die klappernden Zähne zusammen. Ein einheimischer Xenos stolperte an ihm vorbei. Er war in so viele Kleidungsschichten eingewickelt, dass man ihn für einen Menschen halten konnte, wenn er nicht so schlaksig und seltsam proportioniert gewesen wäre. Er hatte den Kopf gegen den Wind eingezogen und stank so stark nach Alkohol wie ein ganzes Promethiumlager. Seine Sorte sah man hier oft; auf wichtigeren imperialen Welten gab es keine Xenos. Lacrante hatte keine Ahnung, wie die Spezies hieß. Er verkroch sich wieder unter dem Türrahmen und die Kreatur stolperte an ihm vorbei, ohne ihn zu beachten.

Die Minuten zogen sich in die Länge. Seine Gelenke schmerzten.

»Siehst du was?«, fragte Cheelche.

»Du siehst von da oben genauso viel wie ich«, murrte er. Seine Finger waren taub.

»Mein linker Augapfel ist festfroren. Eindeutig. Den nehme ich nicht vom Sucher, sonst bleibt er dran kleben.«

»Beschwer dich bei Rostov«, sagte Lacrante und trennte die Voxverbindung, da er genug von Cheelches Gejammer hatte. »Wenn er da jemals wieder rauskommt«, murmelte er.

Es war heiß in der Kneipe und ihre Besucher standen und saßen dicht gedrängt. In der Mitte des Raums brannte ein Feuer aus getrocknetem Dung unter einem konischen Abzugsrohr und der Wind saugte den Rauch so stark ab, dass der Kamin heulte.

Rostov spielte Tarot. Er hatte die Karten in seinen behandschuhten Fingern aufgefächert und blickte seinem Gegner unbeirrt in die Augen. Der Mann starrte ihn unbewegt an. Sein Gesicht war mit geometrischen Tätowierungen übersät und er hatte die Haare grün gefärbt und zu zwei Hörnern gegelt. Zwischen den Tätowierungen starrte seine Haut vor Schmutz. Die Falten in seinem Gesicht verrieten, dass er gerne Leute anschrie und finster dreinblickte. Er war Abschaum, möglicherweise ein Mörder, ganz gewiss ein Dieb. Er trug offen Waffen an seiner Lederweste, die so verdreckt war, dass sie sich über seinen dicken Wanst schob, als er sich über die Karten beugte. Vor genau dieser Art Mensch musste man sich in Acht nehmen, doch Inquisitor Rostov hielt ihn nicht für besonders gefährlich.

Rostov warf einen Blick auf die Karten. Das Tarot des Imperators als Kartenspiel zu verwenden war blasphemisch und auf den meisten zivilisierten Welten verboten und obwohl es Rostov geschmacklos fand, war er mit den Regeln einigermaßen vertraut. Er hatte ein gutes Blatt. Er nahm einen Haufen Goldmünzen und ließ sie eine nach der anderen auf den Tisch fallen, wo sich ihr Einsatz stapelte.

»Ziemlich selbstsicher«, sagte der Mann. Er grinste und entblößte durchlöcherte Zähne.

Rostov ließ die letzte Münze fallen. Sie rutschte den Haufen hinunter. »Vielleicht nicht grundlos, Ser Tapind.«

Tapinds Grinsen wurden noch breiter und er drehte theatralisch den Kopf zur Seite und reckte die Nase in die Höhe. »Ser, also. Gute Manieren. Die brauchen wir hier draußen nur selten.«

»Versteht meine Höflichkeit nicht als Schwäche«, sagte Rostov. »Wenn Ihr mir erzählt, was ich wissen will, wird es sich für Euch lohnen.«

Tapind beugte sich tiefer. »Noch nicht. Ich will weiterspielen. Wir beenden unser Spiel und dann sage ich dir, was du wissen willst.«

»Ich versteh nicht, warum wir Euch nicht einfach bezahlen können«, sagte der Veteran der Imperialen Armee, der Rostov begleitete. Er war nicht jung, aber auch nicht alt. Keine grauen Strähnen in seinem braunen Haar, obwohl sich leichte Falten durch sein Gesicht zogen. Er war muskulös. Wenn er sich bewegte, straffte sich die geflickte Uniform unter seinem Pelzmantel. Hinter seinem Stuhl lehnte ein Plasmawerfer an der Wand. Eine schwere Waffe, die sich schnell gefährlich überhitzen konnte und Kraft und gute Nerven erforderte.

»Weil ich spielen will«, sagte Tapind und sah ihn verächtlich an. »Man erfährt viel über den Charakter eines Menschen anhand der Tarotkarten, die er legt, und du bist ein offenes Buch, Bürschchen. Du siehst wie ein Deserteur aus und der da, dein Boss … ich hab noch nie so rote Haut gesehen. In dem steckt ein bisschen Xenos.«

Für die Menschen in der Bar sah Rostov tatsächlich seltsam aus. Sein Haar und Bart waren blond, ein starker Kontrast zu seiner rötlichen Haut. Er sah aus wie ein Mann mit einem Sonnenbrand in einer Stadt, in der die Sonne selten schien.

»Ich gehöre durchaus in die gebilligten Kategorien sanktionierter menschlicher Formen«, sagte Rostov. »Die Organisation, die ich repräsentiere, würde es nicht anders wollen.«

»Ach, ist das so? Ich verkaufe meine Informationen nicht an jeden. Man muss vorsichtig sein. Das Spiel hilft mir einzuschätzen, was für ein Mensch du bist – also spiel.«

Rostov zuckte die Achseln. »Wie Ihr wünscht, aber ich versichere Euch, dass wir die Informationen erhalten werden, wegen der wir hier sind.« Er warf seinem Begleiter einen Blick zu. »Du bist dran, Antoniato.«

Im Gegensatz zu Rostov und Tapind konnte Antoniato seine Gedanken nicht verbergen. Er ließ die Münzen in der Hand klimpern und zögerte, bevor er seinen Einsatz machte. Er zog eine weitere Karte, runzelte die Stirn und dachte darüber nach, welche Karte er spielen sollte, während er auf der stoppeligen Haut unter seiner Lippe herumkaute. Seine Finger schwebten erst über einer Karte, dann über einer anderen, bis er schließlich eine dritte wählte und sie aus dem aufgefächerten Blatt in seiner verkrampften Hand zog und mit einem leisen Fluch auf den Tisch legte.

»Der Blinde Seher«, sagte Tapind und hob eine Augenbraue. »Interessante Wahl.« Und damit meinte er eine schlechte Wahl, was er Antoniato mit einem gammelzahnigen Grinsen wissen ließ.

»Ich bin nicht gut in dem Spiel, okay?«, sagte Antoniato.

»Ist mir aufgefallen.« Tapind beendete seinen Zug schnell, da er ihn bereits geplant hatte. Er setzte eine große Summe. »Gehst du mit oder nicht?« Er wandte sich an Rostov, da er Antoniato bereits abgeschrieben hatte.

»Wie beim Thron soll ich das wissen?«, murrte Antoniato.

Rostov starrte Tapind an. »Ich passe und will sehen, was Ihr habt.«

»Wie du willst«, sagte Tapind. Er legte seine Karte auf den Tisch: ein Krieger in goldener Rüstung mit einem brennenden Schwert. Jeder Gläubige kannte das Bild. »Der Imperator in unserer Mitte«, sagte Tapind. »Ein besseres Blatt gibt es nicht«, fügte er hinzu und legte auch die restlichen Karten. »Ich habe gewonnen. War nett, euch kennenzulernen, Jungs. Jetzt her mit dem Geld und verschwindet. Ich sage euch gar nichts. Eure Gesichter gefallen mir nicht. Die Karten lügen nicht.«

Tapind griff nach dem Geld. Rostov packte sein Handgelenk.

»Warum erhöhen wir den Einsatz nicht?«

Tapind machte ein finsteres Gesicht. »Womit?«

»Einer vernünftigen Einigung.«

»Hab ich noch nie gehört und es gibt kein höheres Blatt als den Imperator in unserer Mitte.« Er nickte in Richtung Antoniato. »Versuch nicht, mich auszunehmen. Dein Muskelpaket macht mir keine Angst. Ich habe mächtige Freunde, also verschwindet. Ihr habt ehrlich verloren.«

Rostov ließ Tapinds Handgelenk los und schüttelte etwas aus seinem Ärmel in seine Hand. Er hielt es in der Faust über dem Tisch. Neugierig hörte Tapind auf, seinen Gewinn zusammenzuklauben.

»Ich rede nicht von Karten«, sagte Rostov. »Ich rede davon, dass Ihr eine intelligente Entscheidung trefft. Eine vernünftige Einigung.«

Mit einem Klicken legte er ein kleines elfenbeinernes Amulett auf den Holztisch. Darauf war ein imperiales ›I‹ mit einem Schädel abgebildet, auf dessen Stirn ein kleiner Rubin glänzte. Tapind sah es erschrocken an.

»Ihr erkennt dieses Siegel, nicht wahr? Wollt Ihr Euch jetzt mit mir unterhalten?«, fragte Rostov ruhig.

Angst zeichnete Tapinds Gesicht. »Ihr seid ein Inquisitor. Heiliger Thron auf Terra! Was zur Hölle wollt Ihr von mir?«

Das furchterregende Wort ließ das Stimmengewirr in der Taverne verstummen. Plötzlich lag der Blick Dutzender Augenpaare auf dem Spieltisch. Antoniato spannte sich an, schob seine Pelze beiseite und eine Hand wanderte zu der Laserpistole in seinem Holster, während die andere auf der knollenförmigen Nase des Plasmawerfers lag.

»Was macht Ihr hier draußen?«, fragte Tapind und stand schnell auf, um fliehen zu können, ohne auf die Frage zu antworten. »Ich rede nicht mit Euch. Das wäre mein Todesurteil. Ich wusste, dass irgendetwas mit Euch nicht stimmt.«

»Es ist dein Todesurteil, wenn du dich weigerst«, sagte Antoniato und grinste ihn nun seinerseits an.

Tapind trat vom Tisch zurück, das Geld vergessen. »Bleibt mir vom Hals.«

»Wenn Ihr Euch mit mir unterhaltet, werdet Ihr reich belohnt«, sagte Rostov.

»Nicht reich genug. Alle Schätze Terras nützen nichts, wenn man ein toter Mann ist.«

»Dann steht Ihr vor einem Dilemma, denn wenn Ihr geht, verhindert Ihr Euren Tod damit nicht.«

Rostovs Worte sollten sich bewahrheiten. Das schnaufende Brüllen einer Energiewaffe erklang an der Tür. Ein gelber Lichtblitz erhellte die Kneipe. Eine Hälfte von Tapinds Gesicht wurde pulverisiert und verteilte sich auf der Wand. Blut sickerte in den Putz.

Die Angreifer waren zu zweit: ein untersetzter Mensch in einem schmutzigen Wärmeanzug und ein langgliedriger, humanoider Xenos mit einer hohen Mütze und einem flachen Gesicht auf seinem zylindrischen Kopf. Sie kamen nicht dazu, ein zweites Mal zu schießen. Antoniato hatte die Pistole in der Hand und feuerte, noch bevor sich Rostov umgedreht hatte. Der Knall des Lasergewehrs war ohrenbetäubend auf dem engen Raum. Der Xenos wurde gegen die Wand geschleudert und hinterließ eine kupfergrüne Blutspur auf dem Boden. Der Mensch feuerte vier schlecht gezielte Energieschüsse ab, während er versuchte die Tür zu öffnen. Antoniato warf sich unter den Tisch und erwiderte das Feuer. Währenddessen blieb Rostov ruhig in dem tödlichen Licht sitzen, das um ihn herum flackerte.

Der Mann feuerte erneut, fand den Riegel und floh in die Nacht. Ein eiskalter Wind blies das Feuer in der Taverne beinahe aus, bevor die Tür zuschlug und die Flammen wieder hochschlugen.

Antoniato sprang auf und riss den Tisch von den Beinen. Münzen rollten in alle Richtungen. Er schoss. Seine Laserpistole hinterließ ein brennendes Loch in der Tavernentür, doch der Mann war entkommen.

»Lacrante!«, rief Antoniato in das Handvoxgerät. »Kontakt am Boden! Ein Attentäter, menschlich, mit Xenoswaffe, unterwegs in deine Richtung.«

»Nehme Verfolgung auf«, antwortete Lacrante.

Antoniato visierte die Kneipenbesucher an. Hände wurden in die Luft gestreckt. Ein Mann bewegte sich auf seinem Stuhl. »Keine Bewegung!«.

Rostov blieb ruhig. Behutsam hob er sein Siegel vom Boden auf und erhob sich dann, als hätte er gerade seine Mahlzeit in einem edlen Restaurant beendet. »Cheelche, behalte das Ziel im Auge, aber nicht schießen«, sagte Rostov in den Voxdieb an seinem Hals. »Ich will ihn lebend.«

Rostov blieb neben der Leiche des Xenosattentäters stehen, durchsuchte ihn kurz und hob einen Talisman hoch, den er am Hals trug. Ein Kreis, von dem acht Spitzen ausgingen, war in eine Hand mit gespreizten Fingern geätzt; das Zeichen des obersten Dieners des dreimal verdammten Kriegsherrn.

»Verdammt. Jetzt stehen wir wieder am Anfang«, sagte Antoniato.

»Der Mörder weiß etwas«, sagte Rostov und erhob sich. Er deutete auf das Geld, das auf dem Boden lag. »Behaltet es für die Umstände, die wir Euch gemacht haben«, sagt er dem Barmann.

Während ihm Antoniato Deckung gab, öffnete der Inquisitor die Tür und trat in die Nacht.

»Lacrante! Kontakt am Boden!«

Die Kneipentür schwang auf und ein Mann taumelte heraus, verlor auf der dünnen Eisdecke auf der Treppe beinahe den Halt, stolperte gegen die Wand und lief dann in die Dunkelheit davon. Das Ladelicht der Waffe in seiner Hand leuchtete im Dunkeln.

»Ein Attentäter, menschlich, mit Xenoswaffe, unterwegs in deine Richtung.«

»Nehme Verfolgung auf«, sagte Lacrante und sprintete die Treppe hoch. Er schaltete das Vox wieder ein.

»Was ist da unten bei euch Säugern los?«, voxte Cheelche.

»Hast du nicht gesehen, dass jemand rausgekommen ist? Ein Ziel!«

»Versuch du mal was zu erkennen, wenn dein Auge am Sucher festgefroren ist.«

»Behalte einfach die Tür im Auge«, sagte Lacrante. »Pass auf, dass mir niemand folgt.«

Sie sagte etwas, das er nicht mehr hörte. Lacrante lief um die Ecke und der Winter traf ihn mit voller Härte. Eiskalte Luft entzog seinem Körper jegliche Wärme. Eigentlich war Lacrante durchtrainiert, doch die Kombination aus schwerer Kleidung, großer Höhe, steiler Straße und Eiseskälte ließ ihn wie einen Lhosüchtigen in den letzten Zügen keuchen.

Zum Glück war der Flüchtige auch nicht besser an das Klima angepasst. Der Mann rutschte auf dem kompakten Schnee auf dem Stein aus und Lacrante konnte ungesehen aufholen. Er blieb unbemerkt, bis ein gegen die Kälte vermummtes Paar vor Lacrante aus einer Seitengasse trat.

»Aus dem Weg, verdammt!«, rief er, als er beinahe mit ihnen zusammenstieß. Einer der beiden fiel und Lacrante musste über seine Beine springen, um nicht zu stolpern. Sie schrien ihm wütend hinterher, als er ausrutschte und sich an einer Wand abstützte. An diesem Ort hatte er Glück, wenn er keine Kugel in den Rücken bekam. Er vertraute auf den Schutz des Imperators.

Als er die Schreie hörte, blickte der Mann hinter sich. Er entdeckte Lacrante und lief schneller.

»Beim Thron«, fluchte Lacrante. Er zog seine Laserpistole und schoss, doch wegen der rutschigen Pflasterstraße konnte er nicht richtig zielen. Die Ziegel auf einem niedrigen Dachvorsprung explodierten.

Sein Ziel rannte, als wären Horus und seine Teufel hinter ihm her.

Sie kamen höher und folgten den gewundenen Gassen ins Stadtzentrum. Lacrante trat gefrorene Müllhaufen beiseite, als er von einer Wand abprallte und mehr fiel als weiterlief. Der Mann verschwand hinter der nächsten Ecke. Lacrante folgte ihm und sie erreichten die Hauptstraße von Chozteculpo, die Kaufmannstraße. Sie wurde dem Namen kaum gerecht, da sie nur geringfügig breiter und länger als die anderen Gassen war. Doch sie wurde erleuchtet von brennendem Tierfett in Fässern, und Verkäufer hatten Marktstände mit Handelswaren und Lebensmitteln aufgebaut und kleinere Exemplare der lokalen Tierwelt wurden an Spießen über glühenden Kohlen geröstet. Hier waren mehr Menschen, genug, um sein Ziel zu verlangsamen.

Der Mann zwängte sich durch das Gedränge. Er warf einen Blick zurück. Lacrante erhaschte einen Blick auf ein blasses Gesicht hinter einer Schutzbrille. Der Schweiß ließ Dampf aus der Halsversiegelung seines Wärmeanzugs aufsteigen.

»Haltet ihn auf!«, rief Lacrante. »Halt, im Namen des Imperators!«

Gesichter wandten sich ihm zu. Lacrantes Worte hatte den gegenteiligen Effekt. Da sich die Menge nicht in fremde Angelegenheiten einmischen wollte, teilte sie sich und der Mann lief weiter. Er schoss nach hinten. Irgendeine Niedrigenergie-Plasmawaffe. Lacrante duckte sich. Eine zischende gelbe Energiekugel rauschte über seinem Kopf durch die Luft und die Menge stob auseinander. Sein Ziel lief nun durch einen langen Korridor aus Menschen, doch solange er freie Bahn zum Laufen hatte, hatte Lacrante auch freie Schussbahn.

Er ließ sich auf ein Knie fallen, riss sich den Handschuh von den Fingern, stabilisierte seine Waffe mit dem Unterarm und zielte auf den Fliehenden, den Finger am Abzug. Das kalte Metall brannte auf seiner Haut.

»Imperator, führe meine Hand«, flüsterte er und drückte ab.

Ein roter Lichtblitz raste auf den Mann zu, traf sein Bein und ließ ihn in einen tragbaren Grill fallen. Glühende Kohle und Fleischspieße verteilten sich auf der Straße. Er versuchte aufzustehen und schrie auf, als er sich auf die heiße Kohle stützte. Er war noch immer auf den Knien, als Lacrante hinter ihm stand und ihm die Waffe an den Kopf hielt.

»Keine Bewegung«, sagte Lacrante. Der Mann stöhnte, hielt sein verletztes Bein kerzengerade und presste seine verbrannte Hand an die Brust. Die Menge beobachtete das Ganze beklommen. Sie sahen ihn feindselig hinter gewärmten Schutzbrillen und zwischen Schals und Mützen an.

Planeten wie Azazen waren imperialer Autorität gegenüber äußerst feindselig. Viele Menschen warfen ihm böse Blicke zu und er erkannte einige lokale Xenos. Besonders Letztere hatten gute Gründe, Männer wie Lacrante zu hassen. Hände wanderten zu Waffen.

»Dies ist eine imperiale Angelegenheit«, sagte er, so fest er konnte. Er fror so stark, dass er kaum reden konnte. »Bleibt zurück. Kümmert euch um eure eigenen Angelegenheiten.«

Der Attentäter sprach durch zusammengebissene Zähne. »Das wird nicht funktionieren. Du hast einen Fehler gemacht. Hier gibt es keinen Gouverneur. Kein Gesetz. Nicht einmal deins.«

Lacrante ließ die Waffe von Gesicht zu Gesicht wandern und schwenkte sie mit Nachdruck. Die meisten Schaulustigen verdrückten sich mit ängstlichen oder wütenden Gesichtern. Alle, bis auf drei.

»Scheiße«, fluchte Lacrante.

Der Attentäter fauchte, eine Mischung aus Erheiterung und Schmerz. »Einen erwischst du bestimmt, vielleicht auch zwei, wenn du gut bist, aber nicht drei. Du bist tot.«

»Halt die Klappe«, sagte Lacrante. Der Schneefall wurde dichter und brannte in seinen Augen. Er hob die Stimme. »Ihr drei da, verschwindet. Ich habe kein Problem mit euch.«

»Aber vielleicht haben wir eins mit dir«, sagte einer von ihnen. Er schob den eingeölten Poncho über seinem Wärmeanzug beiseite und enthüllte eine langläufige Schrotflinte an seinem Gürtel. Die anderen zogen ihre Waffen. Einer hatte eine Laserpistole, der andere ein Xenosgewehr.

»Dann lass uns mal sehen, was du draufhast, Fremder«, sagte der Anführer. Er spuckte aus, um davon abzulenken, dass er seine Waffe zog, doch seine Hand war noch nicht an der Pistole angekommen, als Lacrante ihm schon ein Loch in die Brust geschossen hatte. Ein guter Schuss und noch dazu schnell. Lacrante schwang die Waffe herum, um auf den zweiten zu schießen, in der Erwartung vom dritten getötet zu werden.

Doch dazu kam es nicht. Lacrantes Schuss ging über den zweiten Mann hinweg, der von einer Laserflinte aus großer Höhe getroffen wurde. Der dritte hörte seinen eigenen Tod durch das Brüllen eines Plasmawerfers kommen, auch wenn es ihm nichts nutzte. Der Strahl traf ihn, als er sich umdrehte, und er brannte lichterloh wie eine Laterne. Flammen schlugen aus seinem Mund und seinen Augen. Er öffnete den Mund, um zu schreien, und hauchte seine verbrannte Lunge aus. Innerhalb einer Sekunde war von ihm nur ein Haufen Asche im Schnee geblieben.

Der Attentäter wollte davonkriechen. Lacrante nagelte ihn mit dem Stiefel auf dem Eis fest.

»Denk nicht mal dran«, sagte er. »Du bist erledigt. Ich bin nicht alleine.«

Sein Voxstecker knisterte. »Na, hast du mich vermisst?«, fragte Cheelche.

»Ja«, sagte Lacrante. »Guter Schuss. Danke.«

»Vielleicht bist du in Zukunft nicht so ein dummer terranischer Affe und läufst alleine los, was?«

Rostov und Antoniato kamen die Straße entlang. Die Menschen schreckten vor Rostov zurück und Lacrante vermutete, dass es nur zur Hälfte daran lag, dass er ein Hexer war. Etwas hing über ihm, eine ungute Vorahnung oder das Gefühl, dass der Imperator persönlich durch seine Augen blickte. Seine Anwesenheit leerte die Straßen; selbst die Verkäufer zogen sich zurück und ließen ihre Grills im Wind flackern. Antoniato lachte und sein Sonnengewehr dampfte in der kalten Nacht.

»›Halt, im Namen des Imperators‹? Etwas Besseres ist dir nicht eingefallen, Lacrante?«

»Schien mir passend«, sagte Lacrante und steckte seine Waffe ins Holster.

»Du hast ihn«, sagte Rostov. Seine Stiefel knirschten im Schnee, als er stehen bleib und den Gefangenen betrachtete. »Sehr schön.«

»Das ist ein Inquisitor«, sagte Antoniato zu dem Mann. »Du weißt, was das ist, oder?« Er schulterte seine Plasmapistole und zog den Gefangenen mit Lacrante auf die Beine. Er plapperte etwas in einem unverständlichen Dialekt.

»Gerade eben hat er noch perfektes Gotisch gesprochen«, sagte Lacrante.

»Erinnere ihn daran, wie man kommuniziert«, sagte Rostov.

Antoniato schlug dem Mann ins Gesicht. Er fluchte. Rostov starrte den Gefangenen mit seinem durchdringenden Blick an.

»Für wen arbeitest du?«

Der Mann spuckte Blut. »Ich weiß nicht, wovon Ihr redet.«

»Stell dich nicht dumm«, sagte Antoniato.

Rostov fuhr mit dem Finger am Hals des Mannes entlang, bis er eine Kette fand und sie herauszog – ein Bronzeamulett hing daran. Wie bei dem Xenos in der Kneipe zeigte es den achtzackigen Chaosstern auf einer offenen Hand. Rostov betrachtete ihn geringschätzig.

»Wo ist die Hand Abaddons? Du trägst sein Symbol. Tapind wusste etwas und du hast ihn zum Schweigen gebracht. Wer hat den Befehl gegeben ihn zu töten? Das würde mir fürs Erste schon reichen.«

Der Gefangene fluchte in seiner Muttersprache. Antoniato drückte sein Knie in die Beinwunde des Mannes. Er grunzte.

»Etwas mehr Respekt für meinen Meister«, sagte Antoniato.

Der Mann bleckte die Zähne. »Warum? Ich diene dem Kriegsherrn, dem wahren Herrn der Menschheit. Euer bösartiger Gott ist mir egal. Ihr werdet mich niemals brechen.«

»Die Macht der Falschen Götter ist nichts verglichen mit der Macht des Imperators.« Rostov riss ihm das Amulett vom Hals und warf es in den Schnee. »Sie werden dir nicht helfen. Das Auge des Imperators wacht über dich und er sieht alles. Entweder erzählst du mir alles und stirbst schmerzlos oder du wirst um Gnade betteln, bevor ich mit dir fertig bin, und ich werde trotzdem alles wissen, was du je gedacht hast.«

Der Mann starrte ihn trotzig an. Rostov erwiderte den Blick einen Moment lang, dann sah er von Antoniato zu Lacrante.

»Bringt ihn aufs Schiff. Wir sind mit Chozteculpo fertig. Cheelche, Zeit zu gehen.«

»Alles klar, Leonid. Ich komme runter.«

Antoniato und Lacrante zogen den Attentäter hinter sich her. Rostov blieb noch einen Moment und betrachtete das schmutzige Gewirr der Gassen, die den Berg hinaufführten, wie ein Mann, der den Blick eines anderen im Nacken spürte und nach seinem Beobachter suchte.

Als er nichts fand, wandte er sich ab und ging.

Innerhalb weniger Augenblicke hatte der Schnee ihre Spuren verwischt.

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Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe 2022 in Großbritannien herausgegeben.
Diese Ausgabe 2022 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Vertreten durch: Games Workshop Limited, Zweigstelle Irland, Unit 3, Lower Liffey Street, Dublin 1, D01 K199, Irland

Originaltitel: Throne of Light.
Deutsche Übersetzung: Birgit Hausmayer.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Umschlagbild: Johan Grenier.

Feuerdämmerung: Der Thron des Lichts © Copyright Games Workshop Limited 2022. Feuerdämmerung: Der Thron des Lichts, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit. Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-80407-263-9

Kein Teil dieser Publikation darf ohne vorherige Genehmigung des Herausgebers reproduziert, digital gespeichert oder in irgendeiner Art und Weise, elektronisch, mechanisch, als Fotokopie, Aufnahme oder anders übertragen werden.

Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

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